Dans la montagne

Toit d’église avec deux bras maigres,
Seul dans les champs, à mi-sommet,
Tient une cloche sur le ciel.
Chose, frȇle, petite voix
Qui s’egrène dans la lumière :
Un signe d’elle, le long des champs
et des listères,
Sortant des plis de la montagne,
Voici des hommes et des femmes,
Qui remontent par les sentiers,
Un livre lourd entre les doigts,
Et le front chargé de prière.

De la crȇte, parmi les branches,
Une blancheur droite s’élève.
Est-ce la route, tout à l’heure ?
Portera-t-elle mon poids, mon âme
Et mon voyage ?
Il me semble pourtant,
Ce n’est qu’entre deux peupliers le ciel.

Un jeune sapin se balance
En bordure du ciel,
Tȇte frȇle qui se penche,
Branches souples qui se creusent.
Telle une fillete heureuse
Qui tient sa jupe et qui danse.

Les courbes molles des collines
S’apaisent pour les nuits tranquilles.
Demain mȗrit dans leur corbeille
Tressée à plat au bord du ciel
Avec du silence et du gris.
Et l’ombre est déjà sur nos mains.

Un mur de maison clȏt les assoupis.
Amis, oubliez, dormez, votre nuit.
Le jour est de l’autre cȏté de la terre.