Six mélodies sur des poèmes de Gabriel Vicaire

Au ciel qui s’emplit de reflets dorés
Monte, en gazouillant, l’alouette grise.
Avec le matin vole dans la brise,
Vole, mon cœur, vole au delà des prés!

Le baiser revient aux lèvres mi-closes,
Comme l’hirondelle aux toits du château.
La porte d’argent s’ouvrira tantôt ;
Vole, mon cœur, vole au milieu des roses!

L’heure virginale, attendant le jour,
Au creux de sa main boit de la rosée ;
Et puis elle rit comme une épousée.
Vole, mon cœur, vole au jardin d’amour!

Et voici venir, sommeillant encore,
Ses cheveux si blonds sur le ciel tout bleu,
Celle qui prétend qu’elle t’aime un peu.
Vole, mon cœur, vole au fond de l’aurore!

Qu’avez-vous, dites-moi,
Beau page de la reine ?
Qu’avez-vous, dites-moi,
Gentil menin du roi ?

Madame a les yeux doux
Et vous portez sa traîne,
Madame a les yeux doux :
Pourquoi donc pleurez-vous ?

— Hélas ! je ne suis rien
Qu’un enfant qui soupire ;
Hélas ! je ne suis rien,
L’amour est tout mon bien.

Si je n’aimais pas tant,
Comme il ferait bon rire !
Si je n’aimais pas tant,
J’aurais le cœur content.

— Madame a dans les yeux
Le bleu de la pervenche,
Madame a dans les yeux
Quelque chose des deux.

Madame entre ses doigts
Tient une rose blanche,
Madame entre ses doigts
Tient la rose des bois,

Et ses cheveux dorés
Comme la fraîche aurore,
Et ses cheveux dorés
Ont la senteur des prés.

— Ah ! plutôt des lilas,
J’en pleurerais encore,
Ah ! plutôt des lilas,
Mais ne m’en parlez pas.

— Bah ! souriez un peu,
Beau page de la reine ;
Bah ! souriez un peu,
Beau page rose et bleu.

— Non, j’ai trop écouté
Le chant de la sirène ;
Non, j’ai trop écouté
Le rossignol d’été.

Entre les deux sentiers
Qui vont à la rivière,
Entre les deux sentiers
Recouverts d’églantiers,

Du côté du Levant,
Dans une chènevière,
Du côté du Levant,
Est un petit couvent.

C’est l’a que bien caché
Au fond d’une cellule,
C’est là que bien caché,
J’expierai mon péché.

Mais lorsque tendrement
Viendra le crépuscule,
Mais lorsque tendrement
Luira le firmament,

Du haut de la grand’tour
Qui regarde la plaine,
Du haut de la grand’tour,
J’épierai ton retour,

Ô mon royal trésor,
Ma blonde châtelaine,
Ô mon royal trésor,
Ma reine aux cheveux d’or.

Que je t’aime,
Joli berger,
Plus léger
Que l’amour même !

En tes yeux
Où le ciel passe,
Que de grâce,
Enfant joyeux !

Sur ta bouche
Oh ! quelle fleur,
Enjôleur
Que rien ne touche !

Trop souvent
Ton cœur s’envole,
Plume folle,
Au gré du vent.

À chacune
Tu ris un brin,
Pèlerin
Du clair de lune.

Mais ce jeu
Nous plaît encore ;
On t’adore,
Et puis adieu.

Sur la branche
À l’abandon,
Cueille donc
La rose blanche.

À minuit sonnant passent les Rois Mages.
Ils viennent tous trois du pays lointain
Où fleurit la rose, où naît le matin.
Ils vont à Jésus rendre leurs hommages.

Ils vont saluer l’enfant printanier,
Son père Joseph, sa mère Marie.
Deux sont blancs, avec la barbe fleurie ;
Le troisième est noir comme un charbonnier.

Tandis qu’ils dormaient, la couronne en tête,
Un ange du ciel éblouit leurs yeux :
— « Ô rois, levez-vous, le monde est joyeux ;
Ô rois, levez-vous, la terre est en fête.

« Allez promptement. Le Sauveur est né,
Parmi les pasteurs, au fond d’une crèche. »
La brise souffla, divinement fraîche,
Et tout le palais fut illuminé.

Ils ont pris congé de la reine brune
Dont la bouche en fleur a soudain pâli.
Ils ont embrassé l’héritier joli ;
Les voilà partis dans la nuit sans lune.

Ils vont, galopant par monts et par vaux,
Franchissant les bois et les chènevières ;
Ils sautent d’un bond fleuves et rivières,
Et la terre tremble sous leurs chevaux.

Ils vont. Leurs manteaux traînent sur la brande
Où filent gaiement par les prés mouillés.
Trente petits nains, de rouge habillés,
Sur des coussins verts portent leur offrande.

Et toujours, loin, loin dans le firmament,
Une étoile brille et les accompagne.
Sa douce lueur endort la campagne,
Sous la nuit sans lune, ineffablement.

Voici qu’en pleins champs apparaît l’étable.
L’étoile s’arrête et la troupe aussi.
« Holà, font les Rois, entrons. C’est ici
Que nous trouverons l’enfant délectable. »

Le printemps, couronné de folles marjolaines,
Sur la pointe des monts a mis son pied léger ;
Une flûte à la main, comme un jeune berger,
Du pays de l’azur il descend vers les plaines.

Quelque musique flotte à l’horizon lointain,
Pareille à l’oiseau bleu qui jamais ne se pose,
Et la colline d’or se perd dans le ciel rose
Comme un rêve d’amour dans la paix du matin.

Douce forêt, profonde et mystique chapelle,
Ouvre ton porche vert à qui vient en ami ;
C’est l’heure tendre ; éveille-toi, bel endormi,
Éveille-roi, mon cœur, au désir qui t’appelle.

Voici l'heure incertaine où le soleil décline
 . . . . . . . . . .

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