Drei Lieder eines fahrenden Gesellen von Baumbach für Männerchor

Ich sang schon viel von Wanderlust 
Heut sing' ich vom Verweilen. 
Festina lente! sprach August, 
Mit Weile sollst du eilen. 

Beherz'ge wohl die weise Lehr', 
Und ziehst du aus zu wandern,
So renne nicht wie Ahasver 
Von einem Ort zum andern. 

Und liegt an deiner Wanderbahn 
Ein sogenanntes Gasthaus,
So halt die Schusterrappen an
Und strecke dich zur Rast aus. 

Und trinke nicht in hast'gem Flug 
Wie schnöde Uferschwalben;
Setz' dich bedächtig hin zum Krug, 
Bleib' nicht bei einer Halben. 

Und sind dir zweie nicht genung,
So trink' getrost die dritte, 
Und ist die Schenkin hübsch und jung,
So fass' sie um die Mitte. 

Ihr Mund ist roth und heiß ihr Blut 
Und kühl der Trank der Traube;
Die Straße liegt in Sonnengluth, 
Doch schattig ist die Laube. 

Der Lichtglanz mälig sich verliert, 
Ist schliesslich ganz verglommen -- 
Du hast dich nicht vom Fleck gerührt,
Und bist doch weit gekommen.

Bin durch die Alpen gezogen, 
Wo die Lawine rollt, 
Sah, wie in Meereswogen 
Tauchte der Sonne Gold. 
Aber freudig ich tauschte 
Alpen und Meeresstrand 
Für das Tannen-durchrauschte 
Nordische Heimatland.

Schlösser sah ich und Thürme, 
Schimmernd und marmorweiss;
[Dunkeler]1 Pinien Schirme 
Wiegten im Wind sich leis, 
Aber schöner und besser --
Lacht mich immerhin aus -- 
Als die Marmorschlösser 
Dünkt mich mein Vaterhaus.

Mägdlein durfte ich kosen, 
Schlank und liliengleich, 
Frauen wie volle Rosen, 
Üppig und anmuthreich; 
[Lilie aber und Rose]2
Werden von der besiegt,
Die mich als Knaben [im Schose]3
[In den]4 Schlaf gewiegt.

Wenn im Purpurschein
Blinkt der wilde Wein
Und am Bach die Weide steht bereift;
Wenn die Zeitlos' blüht,
Wenn die Drossel zieht
Und ihr Scheidelied vom Schlehdorn pfeift.

Wenn in Wald und Feld
Laut der Bracke bellt
Und das schlanke Reh verbluten muß,
Wenn die Haselmaus
In ihr Winterhaus
Schleppt die allerletzte Buchennuß:

Dann ade, ihr Felder,
Berge, Föhrenwälder,
Pfarrer, Förster, Schultheiss, Müller, Bäck!
Hab' das Wandern satt,
Ziehe nach der Stadt,
Wo der Roland steht am Rathauseck.

Blondes Gretelein,
Laß das Trauern sein!
Mit den Schwalben komm' ich wieder her.
Sollt' ich sterben eh'r,
Weine nicht so sehr,
Weil es schad' um deine Aeuglein wär'.