Vier Gedichte von Paul Celan

Aus der Hand frißt der Herbst mir sein
 Blatt: wir sind Freunde.
Wir schälen die Zeit aus den Nüssen und
 lehren sie gehn:
die Zeit kehrt zurück in die Schale.

Im Spiegel ist Sonntag,
im Traum wird geschlafen,
der Mund redet wahr.

Mein Aug steigt hinab zum Geschlecht der
 Geliebten:
wir sehen uns an,
wir sagen uns Dunkles,
wir lieben einander wie Mohn und
 Gedächtnis,
wir schlafen wie Wein in den Muscheln,
wir das Meer im Blutenstrahl des Mondes.

Wir stehen umschlungen im Fenster, sie
 sehen uns zu von der Straße:
es ist Zeit, daß man weiß!
Es ist Zeit, daß der Stein sich zu blühen
 bequemt,
daß der Unrast ein Herz schlägt.
Es ist Zeit, daß es Zeit wird.

Es ist Zeit.

Text Authorship:

• by Paul Antschel (1920 - 1970), as Paul Celan

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Researcher for this text: Emily Ezust [Administrator]

Nicht an meinem Lippen suche deinem Mund,
nicht vorm Tor der Fremdling,
nicht im Aug die Träne.

Sieben Nächte höher wandert Rot zu Rot,
sieben Herze tiefer pocht die Hand ans Tor,
sieben Rosen später rauscht der Brunnen.

Text Authorship:

• by Paul Antschel (1920 - 1970), as Paul Celan, appears in Atemwende, first published 1967

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In: Paul Celan, Atemwende, Suhrkamp Verlag, 1967

Researcher for this page: Joost van der Linden [Guest Editor]

Niemand knetet uns wieder aus Erde und Lehm,
niemand bespricht unserm Staub.
Niemand.

Gelobt seist du, Niemand.
Dir zulieb wollen
wir blühn.
Dir
entgegen.

Ein Nichts
waren wir, sind wir, werden
wir bleiben, blühend:
die Nichts-, die
Niemandsrose.

Mit
dem Griffel seelenhell,
dem Staubfaden himmelswüst,
der Krone rot
vom Purpurwort, das wir sangen
über, o über
dem Dorn.

Text Authorship:

• by Paul Antschel (1920 - 1970), as Paul Celan

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Researcher for this text: Emily Ezust [Administrator]

Ins Hirn gehaun - halb? zu drei Vierteln? -,
gibst du, genächtet, die Parolen - diese :

"Tatarenpfeile".
                            "Kunstbrei".
                                                   "Atem".

Es kommen alle, keiner fehlt und keine.

(Sipheten und Probyllen sind dabei.)

Es kommt ein mensch.

Weltapfelgross die Träne neben dir,
durchbrauscht, durchfahren
von Antwort,
                        Antwort,
                                       Antwort.

Durchseist - von wem?

"Passiert", sagst du,
                                   "passiert",
                                                    "passiert".

 

Der stille Aussatz löst sich dir vom Gaumen
und fächelt deiner Zunge Licht zu,

                                                             Licht.

Text Authorship:

• by Paul Antschel (1920 - 1970), "Give the Word"

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Researcher for this page: Joost van der Linden [Guest Editor]