Par-dessus l'abîme

 Nous percevons depuis tant les fontaines.
Qui ont pour nous le son presque du temps.
Mais qui vont bien plutôt du même pas
Que l'éternité, l'éternelle en marche.

L'eau est une étrangère et l'eau est tienne,
d'ici en n'étant pas pourtant d'ici.
Pour un instant c'est toi qui es la vasque
et c'est l'eau qui reflète en toi les choses.

À quel point tout cela est loin et proche,
toujours dévoilé, toujours ignoré,
insensé et plein d'un sens.

À toi d'aimer ce qui t'est inconnu.
Ce qui, ce sentiment à toi donné,
te le prend et l'arrache et l'emporte. Où ?

C'est pour t'avoir vue
penchée à la fenêtre ultime,
que j'ai compris, que j'ai bu
tout mon abîme.

En me montrant tes bras
tendus vers la nuit,
tu as fait que, depuis,
ce qui en moi te quitta,
me quitte, me fuit...

Ton geste, fût-il la preuve
d'un adieu si grand,
qu'il me changea en vent,
qu'il me versa dans le fleuve ? 

Deux bassins, dont l’un dépasse l’autre
de son rebord antique de marbre arrondi
et de celui d’en haut l’eau se penche
doucement sur l’eau qui en bas attend,

offrant son silence à l’autre qui parle bas,
il lui montre en secret, comme au creux de la main
cet objet inconnu caché derrière
les feuillages et les ombres : le ciel,

s’étendant tranquille dans la belle coquille,
de cercle en cercle, sans nostalgie,
parfois rêveuse et se laissant couler

goutte à goutte parmi les mousses et lichens
jusqu’aux derniers miroirs qui doucement d’en bas
font sourire dans le clair-obscur le bassin.