Fünf Orchesterlieder

Du, der ichs nicht sage, daß ich bei Nacht
weinend liege,
deren Wesen mich müde macht
wie eine Wiege.
Du, die mir nicht sagt, wenn sie wacht
Meinetwillen:
wie, wenn wir diese Pracht
ohne zu stillen
in uns ertrügen?

Tränen, Tränen, die aus mir brechen.
Mein Tod, Mohr, Träger
meines Herzens, halte mich schräger,
dass sie abfließen. Ich will sprechen.

Schwarzer, riesiger Herzhalter.
Wenn ich spräche,
glaubst du denn, dass das Schweigen bräche?

Wiege mich, Alter.

Immer wieder, ob wir der Liebe
Landschaft auch kennen
und den kleinen Kirchof
mit seinen klagenden Namen
und die furchtbar verschweigende
Schlucht, in welcher die anderen
enden: immer wieder gehn wir
zu zweien hinaus
unter die alten Bäume,
lagern uns immer wieder
zwischen die Blumen,
gegenüber dem Himmel.