Aprèslude

Und was bedeuten diese Zwänge,
halb Bild, halb Wort und halb Kalkül,
was ist in dir,
woher die Dränge
aus stillem traürnden Gefühl?

Es strömt dir aus dem Nichts zusammen
aus Einzelnem, aus Potpourri,
dort nimmst du Asche, dort die Flamme,
du streust und löschst und hütest sie.

Du weißt, du kannst nicht alles fassen,
umgrenze es, den grünen Zaun
um dies und das,
du bleibst gelassen,
doch auch gebannt in Missvertraun.

So Tag und Nacht
bist du am Zuge,
auch sonntags meisselst du dich ein
und klopfst das Silber in die Fuge,
dann lässt du es -- es ist: das Sein.

Allein:
du mit den Worten,
und das ist wirklich allein,
Clairons und Ehrenpforten
sind nicht in diesem Sein.

Du siehst
ihnen in die Seele
nach Vor- und Urgesicht,
Jahre um Jahre quäle dich ab,
du findest nicht.

Und drüben
brennen die Leuchten
in sanftem Menschenhort,
von Lippen, rosigen, feuchten
perlt unbedenklich das Wort.

Nur deine Jahre vergilben
in einem anderen Sinn,
bis in die Träume:
Silben --
doch schweigen gehest du hin.

Eure Etüden, Arpeggios, Dankchoral
sind zum Ermüden und bleiben rein lokal.
Das Krächen der Raben ist auch ein Stück
dumm sein und Arbeit haben: Das ist der Glück.
Das Sakramentale, schön, wer es hört und sieht,
doch Hunde, Schakale, die haben auch ihr Lied.
Auch eine Fanfare, doch nicht an Fleisches Mund,
daß ich erfahre, wo aller Töne Grund.

Nimm die Forthysien tief in dich hinein
und wenn der Flieder kommt, vermisch auch diesen
mit deinem Blut und Glück und Elend sein,
den dunklen Grund, auf den du angewiesen.
Langsame Tage. Alles überwunden.
Und fragst du nicht, ob Ende, ob Beginn,
dann tragen dich vielleicht die Stunden
noch bis zum Juni mit den Rosen hin.