Sept Poèmes de François Maynard

Solitaires déserts qui me fûtes si doux,
Ô que le déplaisir de m'éloigner de vous
Est plein de violence !
Vous ne me verrez plus, assis dessus les bords
De vos ruisseaux d'argent, rompre votre silence
Par mes divins accords.

Toutes les fois que ton Valet
Te demande ses petits gages,
Tu prends le pauvre homme au colet,
Et le noircis de mille outrages.

Ceux qui t'ont prêté leurs deniers,
Le Suisse qui garde ta porte,
Ton Tailleur, et ton Cuisinier,
Sont traités de la même sorte.

Maître ingrat, débiteur sans foi,
Qui défends qu'on parle chez toi
De payements et de salaires,

Ne te laisse jamais fléchir:
Le revenue de ta colère
Est capable de t'enrichir.

Ne croyez pas, Chloris, que je me lasse
De voir durer l'excès de votre deuil :
Quelle Artémis a de si bonne grâce 
Lavé de pleurs le marbre d'un cercueil ?

Que vos soupirs font d'aimables orages !
Je voudrais mal à la raison des Sages,
Si votre esprit en était consolé.

Vos déplaisirs ont je ne sais quels charmes,
Par qui mon cœur se trouve ensorcelé,
Tant la douleur est belle dans vos larmes.

Catherine ne me plaît point :
Elle est sèche comme Cannelle ;
On ne saurait trouver sur elle
Pour quatre deniers d'embonpoint.

La Chétive n'a, de sa vie,
Pu voir qu'avecques de l'envie
La graisse des Harengs saurets.

Les Amants de ce corps étique
Disent qu'à son genou qui pique
Il faut un bout comme aux Fleurets.

Charmant Rossignol, dont la voix
Entretient le profond silence
De ces Rochers et de ces Bois,
Ou l'Été perd sa violence,

Si la Bergère que je sers
Revient jamais dans ces Déserts,
Apprends à cette Âme cruelle

Que l'eau qui coule entre ces Fleurs
Est un petit reste des pleurs
Qu j'ai versés pour l'amour d'elle.

Bien que vos yeux brûlent mon âme
Belle Phillis, je vous promets
De receler si bien ma flamme
Qu'on ne la connaîtra jamais.

Je tiens ma bouche si bien close
Que même au plus fort des douleurs,
D'un soupir seulement je n'ose
Donner de l'air à mes chaleurs.

Non ! on ne m'entend jamais plaindre,
Quoique je souffre nuit et jour ;
Si bien qu'il ne vous faut point craindre
Que je parle de mon Amour.

Cache ton corps sous un habit funeste;
Ton lit, Margot, a perdu ses chalands
Et tu n'es plus qu'un misérable reste
Du premier siècle et des premiers Galants.

Il est certain que tu vins sur la terre
Avant que Rome eut détrôné ses Rois
Et que tes yeux virent naître la guerre
Qui mit les Grecs dans un cheval de bois.

La Mort hardie et sous qui tout succombe
N'ose envoyer ta carcasse à la tombe
Et n'est pour toi qu'un impuissant Démon.

Veux-tu savoir quel siècle t'a portée?
Je te l'apprends. Ton corps est du limon
Qui fut pétri des mains de Prométhée.