Volkspoesien aus dem Rumänischen für Bariton und Pianoforte

Weine, weine, Mutter Erde,
Die du mich geboren hast;
Denn seit ich Soldat geworden,
Ist das Leben mir zur Last.

Hier im fremden Lande klag' ich;
Sehnsuchtsvoll gedenk' ich dein,
An den Bruder Wald voll Sehnsucht --
Könnt' ich wieder bei dir sein!

Habe Sehnsucht nach den Schafen,
Nach Gesang und frohem Spiel,
Sehnsucht, Sehnsucht nach dem Mädchen,
Das vor allen mir gefiel.

Und es läßt mir keine Ruhe;
Immer zieht's mich fort von hier
In die Heimat, zu der Liebsten,
Was da will, geschehe mir!

Wer ein echter Heldenjüngling,
Bleibt zur Nachtzeit nicht zu Haus;
Ohne Palasch und Pistolen,
Nackter Hände zieht er aus.

Wer ein echter Heldenjüngling,
Rosenrot das Angesicht,
Nackter Brust zieht er zum Kampfe,
Fürchtet Feindeswaffen nicht.

Und sobald ein Wort gefallen,
Hei! beginnt der blut'ge Reigen;
Feinde fallen wie die Äpfel
Oder Birnen von den Zweigen. 

Kam zu meiner Liebsten Haus,
Doch sie war nicht drin, nicht drauß,
Ging des Weges einsam weiter,
Kam bald an ein frisches Grab,
Um mich her der Herbstwind seufzte,
Blätter fielen leis herab.

Weh ich Armer, weh ich Armer!
Hier liegt alles, was ich habe!
Läg' ich doch bei meiner Liebsten
In dem kühlen, stillen Grabe! 

Bin gewandert lange Zeit 
Durch die Lande weit und breit; 
Was ich suchte, fand ich nicht.

Perlen sucht' ich für die Liebste, 
Ihr zum Halsband, schmuck und hell; 
Aber wo man mich sah kommen, 
Barg man seine Habe schnell.

Komm, mein Mädchen, komm Marie, 
Ich geh' räubern, komm mit mir! 
Und was ich erbeuten werde, 
Bring' ich alles, alles dir.

Eisenkraut zu Ohrgehängen, 
Die die Blicke auf dich ziehn; 
Auf den Busen press' ich meine 
Lippen, rot wie der Rubin.

Liebe Mutter Ileana
Suche mir ein kräftig Kräutlein
Und gieb mir es in die Hand.
Geh aufs Feld und hol' ein Sträußchen:
Roter Feldmohn und Basilien
Lindern wol des Herzens Brand.

Heut ist's grade eine Woche,
Da sah ich am kühlen Bronnen
Ein rumänisch Mädchen stehn.
Und seitdem verzehrt die Sehnsucht
Meinen Leib, die Sonne dunkelt,
Und ich muß zu Grabe gehn.

Liebe holt man nicht aus Veilchen,
Nein, von frischen Rosenlippen,
Also hat man mich gelehrt.
Sei verdammt, du klare Quelle,
Wo die Flamme mich ergriffen,
Die lebendig mich verzehrt!

Sei verdammt, du Unglücksstunde,
Wo mir in dem Wiesengrunde
Kam zu streifen in den Sinn!
Meine Schritte gingen irre,
Meine Sinne wurden wirre,
Meines Herzens Ruh ist hin. 

Du braune Maid komm her
 . . . . . . . . . .

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