Si la mort est le but, pourquoi donc sur les routes
Est-il dans les buissons de si charmantes fleurs ?
Et lorsqu'au vent d'automne elles s'envolent toutes,
Pourquoi les voir partir d'un œil mouillé de pleurs ?

Si la vie est le but, pourquoi donc sur les routes
Tant de pierres dans l'herbe et d'épines aux fleurs,
Que, pendant le voyage, hélas ! nous devons toutes
Tacher de notre sang ou mouiller de nos pleurs ?

Mais le ciel est le but ! sur les divines routes
L'espérance et la foi sèment palmes et fleurs !
Avant le jour fatal sachons les cueillir toutes
Et l'éternel amour viendra sécher nos pleurs !