Ich steh' am Bergeshange,
die Herde weidet und springt;
der Hirte lehnt an dem Felsen
und sieht hinunter und singt.

Und was er singt in die Weite,
es ist nicht Silbe, nicht Wort,
es klingt nur so aus dem Innern
in spielenden Tönen fort.

Ich aber verstehe den Hirten
und weiß auch das Wort dafür:
Er lehnt in seinen Gedanken
wohl nicht an dem Felsen hier.

Er steht vor dem Hüttchen der Hirtin
und sagt [ihr's]1 innig bewusst:
„Du bist mein einziger Kummer,
du bist meine einzige Lust!“