Colinette était son nom ;
Elle habitait un village
Où, l'été, dans mon jeune âge,
J'allais passer la moisson.
Ce n'était qu'une fillette,
Je n'était qu'un écolier.
Elle est morte en février.
      Pauvre Colinette !

Lorsque nous courions tous deux
Dans la verdoyante allée,
Comme elle était essoufflée !
Comme j'étais radieux !
Le pinson et la fauvette
Chantaient nos chastes amours.
Les oiseaux chantent toujours.
       Pauvre Colinette !

Sur ce banc, ce fut un soir
Notre dernière entrevue.
J'avais l'âme tout émue :
Je l'aimais sans le savoir.
Cachant ma peine secrète,
Je lui dis, prenant sa main :
« Adieu jusqu'à l'an prochain ! »
      Pauvre Colinette !

Un tel récit est bien vieux ;
Cette histoire est bien commune ;
Pourtant, il n'en est pas une
Qui me mouille plus les yeux.
J'aimai plus tard en [poëte]1,
Par vingt coquettes charmé,
Je n'ai qu'une fois aimé.
      Pauvre Colinette !