Die Sonne ist untergegangen,
die Nacht bricht langsam hervor,
mit sausendem Flügelschlage
streicht der Birkhahn ins Moor.
 
In dem düsteren Moore,
da ist es schon lange Nacht,
in meiner verflossenen Seele
kein frischer Flügelschlag wacht.
 
In das Moor ohne Wege und Stege
zieht es mich mächtig hinein,
in dem pfadlosen Moore
wird für mich Frieden sein.