Die Leiter blieb noch unterm Feigenbaume stehen,
Doch er ist gelb und schon längst leer gegessen
Von Schnäbeln und von Mündern, wem's zuerst geglückt.
 
Wird ihn der nächste Sommer grün und reich beladen sehn,
Und kam der Friede unterdessen,
Mag es ein anderer sein, der hier die Feigen pflückt.
 
Wir wären dann in kältere Breiten heimgegangen:
Da wächst kein Feigenbaum, höchstens noch der Wein,
Ja, Äpfel, Birnen, Kirschen, wenn auch nicht Citronen.
 
Trotzdem gedeihn die Kinder dort mit roten Wangen.
Und fällt der Schnee, wir werden umso frischer sein
Und gern im wieder frei gewordnen Winter wohnen.