Elle marche d'un pas distrait,
Légèrement, comme une oiselle ;
Elle a l'air d'un lys qui serait
Une rose ; je n'aime qu'elle !

Elle a des goûts séditieux
En fait de vers et de toilettes ;
Je n'aime qu'elle. Ses doux yeux
Disent : mes sœurs, aux violettes.

Mais est-elles toujours ainsi
Qu'elle m'est, un soir, apparue ?
Car voici bien longtemps, voici
Bien longtemps que je ne l'ai vue !