Horch, was singet spät am Abend,
wenn die liebe Sonne fern?
Arme Waisenkinder singen,
frönend ihrem harten Herr'n.

Und am warmen Feuer rinnen
ihre Thränen voll und hell, 
bittern Brotes harte Rinde 
netzen sie im kühlen Quell.

Sonne legt zu später Stunde
nieder sich ins gold'ne Boot;
und das gold'ne Bötchen schaukelt, 
steht sie auf ums Morgenrot.

Sonne, sag' uns, wie so lange
säumst du heut' am Ruheort?
„Arme Waisen musst' ich wärmen
hinter grünem Hügel dort!“