Muß immer der Morgen wiederkommen?
Endet nie des Irdischen Gewalt?
Unselige Geschäftigkeit verzehrt
den himmlischen Anflug der Nacht.
Wird nie der Liebe geheimes Opfer ewig brennen?
Zugemessen ward dem Lichte seine Zeit;
aber zeitlos ahnen ist der Nacht Herrschaft. -- 
Ewig ist die Dauer des Schlafs.
Heiliger Schlaf -- beglücke zu selten nicht
der Nacht Geweihte in diesem irdischen Tagewerk.
Nur die Toren verkennen dich und wissen 
von keinem Schlafe, als dem Schatten,
den du in jener Dämmerung der wahrhaften Nacht
mitleidig auf uns wirfst. Sie fühlen dich nicht
in der goldenen Flut der Trauben --
in des Mandelbaums Wunderöl,
und dem braunen Safte des Mohnes.
Sie wissen nicht, daß du es bist
der des zarten Mädchens Busen umschwebt
und zum Himmel den Schooss macht --
ahnen nicht, daß aus alten Geschichten
du himmelöffnend entgegentrittst
und den Schlüssel trägst zu den Wohnungen 
der Seligen, unendlicher Geheimnisse schweigender Bote.