Sa beauté a disparu sous l'affreuse croûte de la petite vérole, 
comme la verdure sous les lourdes glaces de l'hiver. 
Encore ému par les longues angoisses, il contemple 
avec tristesse le stigmate ineffaçable sur le corps;
il entend subitement un air mourant exécuté par l'archet de Paganini.
. . . il se mit à pleurer; et ses larmes chaudes coulèrent dans les ténèbres. 
Elle tressaillit; ces deux êtres déchus, confondant dans la pluie de leurs larmes 
et de leurs baisers les tristesses de leur passé avec leurs espérances d’avenir. 
La volupté ne fût jamais si douce que dans cette nuit de mélancolie 
et de charité; – volupté saturée de douleur et de remords.