Ich sang mich durch das deutsche Land
vom Belt zu den Donauquellen,
und manch Dukatlein steckte man 
ins Wams dem lustigen Gesellen.

Und war ein Leben hier wie dort:
bei Weibervolk und kühlem Wein,
da musste all das blanke Gold
in einer Nacht verschlemmet sein.

So lass ich nichts auf dieser Welt
als eine Handvoll roter Lieder:
die streut ich in den losen Wind
und fand sie auf den Gassen wieder.

Und lieg ich einst im Heidegrund,
dann pfeift noch über meinem Grabe
ein Wanderbursch die Melodie,
die ich einmal gesungen habe.