C'en est fait, je succombe, ô fortune inhumaine !
J'ai perdu tout espoir de jamais te fléchir.
Hâte au moins mon trépas ; quel barbare1 plaisir
trouves-tu dans l'horrible peine 
qui, sans donner la mort, fait si long-tems souffrir!

Est-ce donc là le prix de cette flamme pure,
dont l'austère vertu n'eut jamais à rougir ?
Et toi que j'ai servi jusqu'au dernier soupir,
Amour, âme de la nature,
J'ai vécu pour toi seul, et tu me fais mourir !

Contre tant de tourmens2 je n'ai plus qu'un asyle ;
comme moi, sans soutien, j'ai vu le foible3 ormeau
agité par les vents, déraciné par l'eau,
tomber : alors il est tranquille.
J'espère l'être aussi dans la nuit du tombeau.