J'irai dans la plaine où le vent répète 
Un chant dans les blés, les blés, les blés d’or ; 
J'irai dans la plaine où tout est en fête, 
Pour chômer le saint nommé Messidor. 

J’irai dans la plaine avec ma mignonne 
Pour cueillir des fleurs, des fleurs dans les blés ;
Car ma bien-aimée aime une couronne 
Faite de bluets par moi rassemblés. 

La plaine sera toute parfumée 
De baisers cueillis à l’ombre des murs, 
Et je chanterai pour ma bien-aimée 
La chanson des blés, des blés, des blés mûrs.