I
Le mien ne mange pas les souris ; oui, oui, oui, pas les souris.
Il n’en attrape que pour jouer avec. 
Quand il a bien joué, il lui fait grâce de la vie, 
et il va rêver ailleurs, l’innocent, 
assis dans la boucle de sa queue, 
la tête bien fermée comme un point.
Mais à cause des griffes, la souris est morte.

 ...