Es läuten zur Kirche die Glocken, 
Die Eltern, sie gingen schon aus, 
Drei Kindlein mit goldenen Locken 
Die sitzen noch unter dem Haus.

Die munteren, unmüß'gen Gäste 
sind noch für die Kirche zu klein, 
Doch wollen am heiligen Feste 
sie fromm wie die Alten schon sein.

Hat jedes ein Buch sich genommen 
Und hält es verkehrt auf dem Schoß, 
Draus singen die Schelme, die frommen, 
Mit schallender Stimme drauf los.

Weiß selber noch keins, was es singet, 
singt jedes in anderem Ton; 
singt immer, ihr Kindlein, es dringet 
Auch so zu dem himmlischen Thron.

Dort stehen die Engel, die reinen, 
Und singen dem Vater der Welt, 
Der stets vom Munde der Kleinen 
Am liebsten sein Lob sich bestellt.

Singt immer; da drüben im Garten, 
Da singts in die Wette mit euch; 
Die Vögelein sind es, die zarten, 
Die zwitschern im jungen Gesträuch.

Singt immer; ihr singet im Glauben 
Das ist ja dem Heiland genug, 
Ein Herz ohne Falsch wie die Tauben 
Nimmt frühe gen Himmel den Flug.

 ... 

Singt immer; aus irdischen Hallen 
Der hehrste und herrlichste Chor, 
Was ist er? ein kindisches Lallen, 
Ein Hauch in des Ewigen Ohr!