Eine süsse Harfenweise
singt das blühende Tal herein;
leise, Blütenglocken, leise
klingen feine Stimmchen drein.

In den Blumen hingesunken
liegt ein Mädchen, jung und schön,
frühlingsduft- und sonnetrunken
in dem hellen Lustgetön.

Und sie kommen hergeschritten,
eine Frühlingsprozession,
und der Frühling steht inmitten,
blaue Seide ist sein Thron.

Und sie stehen still und staunen,
wiegen's Köpfchen her und hin,
und sie wispern und sie raunen
um die holde Schläferin,

und der Frühling steigt hernieder,
neigt sein Blütenszepter und
küsst sie auf die Rosenlider
und den sehnsuchtsblassen Mund,

dass sie nun in dieser Stille
alle Himmel offen sieht
und in dieser Blumenfülle
selig selber still verblüht.