Он был весной своей
В земле обетованной
И много славных дней
Провёл в тревоге бранной. 

Там ветку от свыатой 
Оливы оторвал он; 
На шлем железный свой 
Ту ветку навязал он. 

С неверным он врагом, 
Нося ту ветку, бился
И с нею в отчий дом 
Прославлен возвратился. 

Ту ветку посадил 
Сам в землю он родную
И часто приносил 
Еи воду ключевую. 

Он стал старик седой, 
И сила мыш пропала; 
Из ветки молодой 
Олива древом стала. 

Под нею часто он 
Сидит, уединенный, 
В невыразимый сон 
Душою погруженный. 

Над ним, как друг, стоит, 
Обняв его седины, 
И ветвями шумит 
Олива Палестины;

И, внемля ей во сне, 
Вздыхает он глубоко 
О славной старине 
И о земле далекой.