Ich wollte kleine Gabe
dir, Holde, schenken,
die läng're Dauer nicht habe
als kurz Gedenken.

Denn alles wird vergehen,
du darfst nicht grollen!
Lass es von selbst verwehen;
du musst es wollen!

Sie werden all' verblühen,
die Lichtgestalten,
wozu sich noch bemühen,
sie festzuhalten?

Du weißt, es muss aufhören,
was willst du klagen?
Musst selber es zerstören
mit Hochbehagen.

Du musst die Arme heben,
nicht hilflos klotzen.
Du musst dich selbst hingeben
mit frohem Trotzen.

Im Innern liegt die Fülle,
die allen Not ist.
Was macht es, wenn die Hülle,
die bunte, tot ist?

Ich dichtete die Lieder,
sie dir zu singen;
sie werden alle wieder
in Nichts verklingen.

Mir ist es nicht zur Trauer;
ich sang mit Ernste,
als wär' es für die Dauer,
die allerfernste.