Toi, qui sous ta mante grise,
Parais toujours la mieux mise,
Pauvre fille de Venise,
La plus belle - c'est bien toi!

Aussi, dans notre Italie,
Brune fleur, toi si jolie,
Chacun t'aime à la folie,
Moins encore - moins que moi!

Près de toi riante est l'heure;
Mais quand la brise t'effleure,
Je suis jaloux, et je pleure.
Dis, qui t'aime plus que moi?

Pêcheur de cette lagune,
J'ai mon coeur seul pour fortune,
Et mon coeur n'en aime qu'une.
Elle est pauvre - comme moi!

Si j'avais le rang suprême,
Si j'avais un diadème,
Oh! tu serais, toi que j'aime,
Bien plus reine que moi, roi!

Tu le sais, là sur tes traces,
Tous vont sourire à tes grâces;
Moi, je tremble quand tu y passes,
Dis, qui t'aime plus que moi!

"Pietro", lui répondit-elle,
"Lorsqu'à la Vierge si belle,
J'apporte une fleur nouvelle,
Je l'implore - mais pour toi!

"Si l'on m'offrait la richesse,
Si l'on m'offrait la noblesse,
Je choisirais la tendresse
Du plus pauvre - comme moi!

"Pour mon coeur le bien suprême
Est d'aimer celui qui m'aime;
Ton amour, c'est mon ciel même.
Dis, qui t'aime plus que moi?"