Das ist der alte Geigersmann, 
Hat seine Geige so lieb; 
Und spielt er seine Geige an,
So wird das Auge mir trüb.

  Er spielt auch immer nur Eine Weis',
Im Dunkeln spielt er sie;
Sie geht so sanft, so todtenleis,
Zu Ende bringt er sie nie.

  Es ist, als wenn verlischt ein Licht, 
Windstill, auf heil'gem Schrein, 
Als wenn ein sterbend Auge bricht 
Lächelnd in himmlischem Schein. 

  Ach, guter Geiger, daß du doch 
Das Ende kannst finden nicht! 
Es bleibt wohl aufgespart dir noch 
Droben im himmlischen Licht.