Euch Blumen will ich fragen,
die sie für mich gepflückt,
ihr werdet es mir sagen,
ob sie mich je geliebt.

 ... 

Ob sie auch tief gefühlet
die Worte, den Gesang,
der süßem Schmerz entquollen,
aus voller Brust sich rang.

Ach nein, o sagt es nimmer,
lasst mich doch ungewiss;
mein Traum, er bleibe immer,
er war doch gar zu süß!

Lasst glauben mich im Sterben,
dass sie mir ewig hold,
dass sie nicht mein Verderben,
nicht meinen Tod gewollt!