Nachts um die zwölfte Stunde 
Verläßt der Tambour sein Grab, 
Macht mit der Trommel die Runde, 
Geht emsig auf und ab. 

Mit seinen entfleischten Armen 
Schlägt er die Schlägel zugleich, 
Schlägt manchen guten Wirbel, 
Reveille und Zapfenstreich. 

Die Trommel klinget gar seltsam,
Hat gar einen starken Ton: 
Die alten toten Soldaten
Erwachen im Grab davon. 

Und die im tiefen Norden 
Erstarrt in Schnee und Eis, 
Und die in Welschland liegen, 
Wo ihnen die Erd' zu heiß; 

Und die der Nilschlamm decket 
Und der arab'sche Sand, 
Sie steigen aus ihren Gräbern 
Sie nehmens Gewehr zur Hand.
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Und um die zwölfte Stunde 
Verläßt der Trompeter sein Grab, 
Er schmettert in die Trompete, 
Und reitet auf und ab. 

Da kommen auf luft'gen Pferden 
Die toten Reiter herbei, 
Die alten, blut'gen Schwadronen 
Die Waffen mancherlei. 

Es grinsen die weißen Schädel 
Wohl unterm Helm hervor.
Sie strecken die Knochenhände 
Die langen Schwerter empor.
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Und um die zwölfte Stunde 
Verläßt der Feldherr sein Grab, 
Kommt langsam hergeritten, 
Umgeben von seinem Stab. 

Er trägt ein kleines Hütchen, 
Er trägt ein einfach Kleid, 
Und einen kleinen Degen 
Trägt er an seiner Seit'. 

Der Mond mit gelbem Lichte 
Erhellt den weiten Plan: 
Der Mann im kleinen Hütchen 
Sieht sich die Truppen an. 

Die Reihen präsentieren 
Und schultern das Gewehr, 
D'rauf zieht mit klingendem Spiele 
Vorüber das ganze Heer. 

Die Marschäll' und Generäle 
Schließen um ihn einen Kreis: 
Der Feldherr sagt dem Nächsten
Ins Ohr ein Wörtchen leis. 

Das Wort geht in die Runde 
Klingt wieder fern und nah: 
„Frankreich“ ist die Parole, 
Die Losung: „St. Helena!“ —

Das ist die große Parade 
Im elysäischen Feld,
Die um die zwölfte Stunde 
Der tote Cäsar hält.