Das Wasser rauscht zum Wald hinein,
er rauscht im Wald so kühle,
wie mag ich wohl gekommen sein
vor die verlaßne Mühle?
Die Räder stille, morsch, bemoost,
die sonst so fröhlich herumgetost,
Dach, Gäng' und Fenster alle
im drohenden Verfalle.

Allein bei Sonnenuntergang
da knisterten die Äste,
da trippelten den Bach entlang
gar sonderbare Gäste,
viel Männlein grau, von Zwergenart,
mit dickem Kopf und langem Bart,
sie schleppten Müllersäcke
daher aus Busch und Hecke.

Und alsobald im Müllerhaus
beginnt ein reges Leben,
die Räder drehen sich im Saus,
das Glöcklein schellt daneben;
die Männlein laufen ein und aus,
mit Sack hinein mit Sack heraus,
und jeder von den Kleinen
scheint nur ein Sack mit Beinen.

Und immer voller schwärmten sie
wie Bienen um die Zellen,
und immer toller lärmten sie
durch das Getos der Wellen;
mit wilder Hast das Glöcklein scholl
bis alle Säcke waren voll,
und klar am Himmel oben
der Vollmond sich erhoben.

Da öffnet sich ein Fensterlein,
das einzige noch das ganze,
ein schönes, bleiches Mägdelein
zeigt sich im Mondenglanze
und ruft vernehmlich durchs Gebraus
mit süßer Stimme Klang heraus:
"Nun habt ihr doch, ihr Leute,
genug des Mehls für heute!"

Da neigt das ganze Lumpenpack
sich vor dem holden Bildnis,
und jeder sitzt auf seinem Sack
und reitet in die Wildnis;
Schön Müllerin schließt's Fenster zu
und alles liegt in tiefer Ruh,
des Morgens Nebel haben
die Mühle ganz begraben.

Und als ich kam den andern Tag
in banger Ahnung Schauern,
die Mühle ganz zerfallen lag
bis auf die letzten Mauern;
das Wasser rauschet neben mir hin,
als wüsst' es was ich fühle,
und nimmermehr will aus dem Sinn
mir die verlassene Mühle.