Que ne suis-je un comte!
Je n'aurais pas honte,
Je vous dirais sans détour
Mon amour;
Et vos yeux, madame, 
Peut-être à ma flamme,
Daigneraient sourire un jour.

Ah, mais hélas! je ne suis qu'un ménestrel sans gloire,
Qui n'ai rien que des vers à jeter sous son pas;
Et mon amour, plaintive histoire,
Je n'en parlerai pas.

Si sur la fougère,
Vous étiez bergère,
Je vous dirais: "Prends mes jours
Pour toujours!"
Et vous pourriez dire:
"Rien ne vaut, beau Sire,
Les chansons et les amours."

Mais non, je vois en vous, noble et grande comtesse,
Qui ne trouvez que rose et laurier sur vos pas;
Et mon amour, fleur de tristesse,
Ne s'y montrera pas.