Ich will ein Lied euch singen!
Mein Held ist eig'ner Art:
Ein Zopf vor allen Dingen
und der Puder nicht gespart,
blitzblank der Rock vom Bürsten
und jeder Knopf wie Gold;
ihr merkt, es gilt dem Fürsten,
dem alten Leopold.

All' Wissenschaft und Dichtung
sein Lebtag er vermied,
und sprach er ja von "Richtung",
meint' er: in Reih' und Glied.
Statt Opern aller Arten
hatt' er nur einen Marsch,
und selbst mit Schriftgelahrten
verfuhr er etwas barsch.

Nicht mocht' er Phrasen türmen
von Fortschritt, glatt und schön,
er wusste nur zu stürmen
die Kesselsdorfer Höh'n.
Er hielt nicht viel von Zweifel
und wen'ger noch von Spott,
er war ein dummer Teufel
und glaubte doch an Gott.

Ja, ja, er war im Leben,
so was man "Schwachkopf" heißt,
und soll ich Antwort geben,
warum mein Lied ihn preist?
Nun denn, weil nie mit Worten
er seine Feinde fraß,
und weil ihm rechter Orten
so Herz als Galle saß.

Wir haben viel vonnöten
trotz allem guten Rat
und sollten schier erröten
vor solchem Mann der Tat.
Verschnitt'nes Haar im Schopfe
macht nicht allein den Mann;
ich halt' es mit dem Zopfe,
wenn solch ein Mann daran.