Vous qui loin d’une amante,
Comptez chaque moment ;
Vous qui d’une inconstante,
Pleurez le changement.
Votre destin funeste
Pour moi serait un bien ;
L’espoir au moins vous reste
Il ne me reste rien.

J’aimais une bergère,
Je possédais son cœur ;
Mais, hélas, sur la terre
Il n’est point de bonheur.
Il ressemble à la rose
Qui s’ouvre au doux zéphir ;
Le jour qu’elle est éclose
On la voit se flétrir.

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