Je suis le saint, en prière sur la terrasse, -- comme les bêtes 
pacifiques paissent jusqu'à la mer de Palestine.
   Je suis le savant au fauteuil sombre. Les branches et la pluie se 
jettent à la croisée de la bibliothèque.
   Je suis le piéton de la grand'route par les bois nains; la rumeur des 
écluses couvre mes pas. Je vois longtemps la mélancolique lessive d'or 
du couchant.
   Je serais bien l'enfant abandonné sur la jetée partie à la haute mer, 
le petit valet suivant l'allée dont le front touche le ciel.
   Les sentiers sont âpres. Les monticules se couvrent de genêts. L'air 
est immobile. Que les oiseaux et les sources sont loin! Ce ne peut être 
que la fin du monde, en avançant.