Paissez, mes moutons, dans la plaine, 
La bonne herbe de la Lorraine,
Mes beaux moutons blancs.

Auprès de moi, selon l’usance, 
Ne craignez loup ni sa nuisance, 
Mes chers moutons blancs.

Pastour icy ne connaît larmes, 
Non plus que mes chiefs d’hommes d’armes,
Mes beaux moutons blancs.

Autre est-il qu’Amour, Espérance, 
Sous le bleu ciel de doulce France ? 
Mes chers moutons blancs.

Là, sous l’ombre du vieux hêtre, aux loges des Dames,
Il fait si bon m’asseoir 
Jusqu’à l’heure où le vent me vient chanter les gammes 
De l’Angelus du soir.

File, ma quenouille,
Pais, mon blanc troupeau, 
File, ma quenouille,
Dors mon bel agneau !