La mer ! partout la mer ! des flots, des flots encor.
L'oiseau fatigue en vain son inégal essor.
Ici les flots, là-bas les ondes ;
Toujours des flots sans fin par des flots repoussés ; 
L'œil ne voit que des flots dans l'abîme entassés 
Rouler sous les vagues profondes.

Parfois de grands poissons, à fleur d'eau voyageant, 
Font reluire au soleil leurs nageoires d'argent,
Ou l'azur de leurs larges queues.
La mer semble un troupeau secouant sa toison:
Mais un cercle d'airain ferme au loin l'horizon ;
Le ciel bleu se mêle aux eaux bleues.

– Faut-il sécher ces mers ? dit le nuage en feu. 
– Non ! – Il reprit son vol sous le souffle de Dieu.