Elle est — mais elle n'est qu'à minuit quand tous les oiseaux blancs 
ont refermé leurs ailes sur l'ignorance des ténèbres, quand la soeur 
des myriades de perles a caché ses deux mains dans sa chevelure morte,
quand le triomphateur se plaît à sangloter, las de ses dévotions à la
curiosité, mâle et brillante armure de luxure. Elle est si douce qu'elle
a transformé mon coeur. J'avais peur des grandes ombres qui tissent 
les tapis du jeu et les toilettes, j'avais peur des contorsions du soleil 
le soir, des incassables branches qui purifient les fenêtres de tous 
les confessionnaux où les femmes endormies nous attendent.

Ô buste de mémoire, erreur de forme, lignes absentes, flamme éteinte 
dans mes yeux clos, je suis devant ta grâce comme un enfant dans l'eau, 
comme un bouquet dans un grand bois. Nocturne, l'univers se meut dans 
ta chaleur et les villes d'hier ont des gestes de rue plus délicats que
l'aubépine, plus saisissants que l'heure. La terre au loin se brise 
en sourires immobiles, le ciel enveloppe la vie : un nouvel astre de 
l'amour se lève de partout — fini, il n'y a plus de preuves de la nuit.