Brumes mornes d'hiver, mélancoliquement 
Et douloureusement, roulez sur mes pensées 
Et sur mon coeur vos longs linceuls d'enterrement 
Et de rameaux défunts et de feuilles froissées 
Et livides, tandis qu'au loin, vers l'horizon, 
Sous l'ouatement mouillé de la plaine dormante, 
Parmi les échos sourds et souffreteux, le son 
D'un angelus lassé se perd et se lamente 
Encore et va mourir dans le vide du soir, 
Si seul, si pauvre et si craintif, qu'une corneille, 
Blottie entre les gros arceaux d'un vieux voussoir,
A l'entendre gémir et sangloter, s'éveille 
Et doucement répond et se plaint à son tour 
A travers le silence entier que l'heure apporte, 
Et tout à coup se tait, croyant que dans la tour 
L'agonie est éteinte et que la cloche est morte.