Douze mélodies

Maintenant, ô mon Dieu, je sais que chaque chose 
porte en soi son Mystère et que Vous le savez. 
Ceci est un caillou, ceci est une rose, 
ceci est une femme et ceci un baiser.

Mon Père approchez-vous. Maître, je Vous appelle. 
Inspirez-moi comme le vent qui fait pleurer, 
qui fait pleurer d'amour autour de la chapelle, 
pleurer comme la pluie le chagrin des lauriers !

Brumes mornes d'hiver, mélancoliquement 
Et douloureusement, roulez sur mes pensées 
Et sur mon coeur vos longs linceuls d'enterrement 
Et de rameaux défunts et de feuilles froissées 
Et livides, tandis qu'au loin, vers l'horizon, 
Sous l'ouatement mouillé de la plaine dormante, 
Parmi les échos sourds et souffreteux, le son 
D'un angelus lassé se perd et se lamente 
Encore et va mourir dans le vide du soir, 
Si seul, si pauvre et si craintif, qu'une corneille, 
Blottie entre les gros arceaux d'un vieux voussoir,
A l'entendre gémir et sangloter, s'éveille 
Et doucement répond et se plaint à son tour 
A travers le silence entier que l'heure apporte, 
Et tout à coup se tait, croyant que dans la tour 
L'agonie est éteinte et que la cloche est morte.

« J'ai quelqu'un dans le cœur », deviez-vous dire un jour
à ceux qui vous proposeraient un autre amour.
« J'ai quelqu'un dans le cœur. » Et ce quelqu'un, c'est moi.
« J'ai quelqu'un dans le cœur. » Je pensais à cela,
à ces mots infinis par lesquels vous donniez
votre cœur à mon cœur, ô lierre qui mouriez...
Et je ne sais pourquoi, songeant à votre cœur,
je le voyais pareil au cœur frais d'une fleur,
à la fleur du cœur frais d'une rose de haie.

Dans le chemin toujours trempé, tant y est épais
le feuillage visqueux de l'aulne amertumé,
nous nous promènerons. Mais comme elle est plus grande
que moi, c'est elle qui écartera les branches
et elle encore qui mettra sur mon épaule
sa joue et ses yeux bleus qui fixeront le sol.

Nous nous aimerons tant que nous tairons nos mots,
en nous tendant la main, quand nous nous reverrons.
Vous serez ombragée par d'anciens rameaux
sur le banc que je sais où nous nous assoirons.
C'est là que votre amie, cette fée du hameau,
gracieuse comme au temps de Jean-Jacques Rousseau,
et bonne comme on est quand on a bien souffert,
c'est là, dans le secret de ces asiles verts,
qu'elle parla de vous à celui qui vous aime.
Donc nous nous assoirons sur ce banc, tous deux seuls,
à l'heure où le soleil empourprant l'écureuil
descend sur la pelouse où sont les poulinières.
D'un long moment, ô mon amie, vous n'oserez...
Que vous me serez douce et que je tremblerai...

Je mourrai sans avoir la petite maison
Qui voit sa claire image aux bords d'une eau courante
Sous l'abri de la haute et large feuillaison
D'un vieux saule trempant son pied dans la Charente.

Et voici que j'arrive à l'arrière-saison,
Assez pauvre d'argent sans misère apparente ;
Mettant parfois d'accord la rime et la raison,
Sans jamais acquérir un seul titre de rente.

Le soleil des heureux pour moi n'aura pas lui.
Dans un ciel morne et froid l'automne s'est enfui.
Quand sur le drap funèbre on éteindra mon cierge,

On dira : « L'homme errant qu'on enterre aujourd'hui,
S'endormait chaque soir dans la maison d'autrui.
De notre monde il part comme on sort d'une auberge. »

Dame Souris à pas menus dans l'ombre du soir trotte
 . . . . . . . . . .

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La chapelle sonnait encore. Et chaque coup
de cloche, comme un martinet dans le beau temps,
s'élançait du battant, demeurait un instant
suspendue, décrivait un cercle lent et doux
et revenait percher sa note sur son nid
qu'ourlait un bleu céleste un peu mêlé de gris.

C'était l'enterrement d'une vieille paysanne,
decelles qui ont mené l'existence d'esclave.
On posa le cercueil sous le porche, un moment,
où des pigeons vinrent familièrement,
comme s'ils eussent cru que la morte sereine
allât se réveiller pour leur jeter des graines.

Le poète, assistant à la messe, sentait
l'illumination de Dieu dissiper l'ombre
balayée par le vol de ces saintes colombes.
Ici, le chant funèbre après soi ne laissait
qu'un grand silence ardent où l'âme s'élevait
dans une calme joie de tâche terminée
faite du hosanna du déclin des journées.

Et lorsque le cercueil dans le clair cimetière
eût été recouvert, par les paysans, de terre,
ceux-ci, marquant la fin de l'œuvre solennelle,
formèrent sur la fosse un faisceau de leurs pelles.

Voici l'heure où le pré, les arbres et les fleurs 
Dans l'air dolent et doux soupirent leurs odeurs.

Les baies du lierre obscur où l'ombre se recueille 
Sentant venir le soir se couchent dans leurs feuilles,

Le jet d'eau du jardin, qui monte et redescend, 
Fait dans le bassin clair son bruit rafraîchissant ;

La paisible maison respire au jour qui baisse 
Les petits orangers fleurissant dans leurs caisses.

Le feuillage qui boit les vapeurs de l'étang 
Lassé des feux du jour s'apaise et se détend.

- Peu à peu la maison entr'ouvre ses fenêtres 
Où tout le soir vivant et parfumé pénètre,

Et comme elle, penché sur l'horizon, mon coeur 
S'emplit d'ombre, de paix, de rêve et de fraîcheur...

Si tout ceci n'est qu'un pauvre rêve, et s'il faut
que j'ajoute dans ma vie, une fois encore,
la désillusion aux désillusions ;
et, si je dois encore, par ma sombre folie,
chercher dans la douceur du vent et de la pluie
les seules vaines voix qui m'aient en passion :
je ne sais si je guérirai, ô mon amie...

Ne me console pas. Cela est inutile.
Si mes rêves qui étaient ma seule fortune
quittent mon seuil obscur où s'accroupit la brume :
je saurai me résoudre et saurai ne rien dire.

Un jour, tout simplement (ne me console pas !)
devant ma porte ensoleillée je m'étendrai.
On dira aux enfants qu'il faut parler plus bas.
Et, délaissé de ma tristesse, je mourrai.

Accoude-toi, mon rêve, au bord de l'eau
 . . . . . . . . . .

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