Douze magiciens dansaient une ronde 
sous la grosse cloche de Saint-Jean. 
Ils évoquèrent l’orage l’un après l’autre, 
et du fond de mon lit je comptai 
avec épouvante douze voix qui traversèrent 
processionnellement les ténèbres.

Aussitôt la lune courut se cacher 
derrière les nuées, et une pluie mêlée d’éclairs 
et de tourbillons fouetta ma fenêtre, 
tandis que les girouettes criaient 
comme des grues en sentinelle sur qui crève 
l’averse dans les bois.

La chanterelle de mon luth, appendu 
à la cloison, éclata ; mon chardonneret battit 
de l’aile dans sa cage ; quelque esprit curieux 
tourna un feuillet du Roman de la Rose 
qui dormait sur mon pupitre.

Mais soudain gronda la foudre au haut de Saint-Jean. 
Les enchanteurs s’évanouirent frappés à mort, 
et je vis de loin leurs livres de magie 
brûler comme une torche dans le noir clocher.

Cette effrayante lueur peignait des rouges flammes 
du purgatoire et de l’enfer les murailles 
de la gothique église, et prolongeait 
sur les maisons voisines l’ombre de la statue 
gigantesque de Saint-Jean.

Les girouettes se rouillèrent ; la lune fondit 
les nuées gris de perle ; la pluie ne tomba 
plus que goutte à goutte des bords du toit, 
et la brise, ouvrant ma fenêtre mal close, 
jeta sur mon oreiller les fleurs de mon jasmin 
secoué par l’orage.