Il est revenu, le marchand
Avec sa modeste boutique
Dont le chaud parfum alléchant
Invite de loin la pratique.

Quand ce marchand-là reparaît
A Paris, au coin de nos rues,
On nous dit bien que la forêt
Pleure ses feuilles disparues ;

J’en sais qui poussent les hauts cris
En pensant que les hirondelles,
Trouvant déjà notre ciel gris,
Fuient loin de nous à tire d’ailes.

Plus d’un a déjà le frisson
En songeant que l’hiver morose
Se rapproche, et que la maison
Contre ses rigueurs est mal close !

Nous sommes jeunes, la gaité 
Doit demeurer notre partage !
Que ce soit l'hiver ou l'été,
Rions toujours, c'est le plus sage!

Puisque maintenant sur nos fronts 
L'aquilon souffle, au lieu des brises,
Crions donc: vivent les marrons,
Puisque mortes sont les cerises !