Он спит последним сном давно,
      Он спит последним сном,
Над ним бугор насыпан был,
      Зеленый дерн кругом.

Седые кудри старика
      Смешалися с землей.
Они взвевались по плечам
      За чашей пировой.

Они белы, как пена волн,
      Биющихся у скал.
Уста, любимицы бесед,
      Впервые хлад сковал.

И бледны щеки мертвеца,
      Как лик его врагов
Бледнел, когда являлся он
      Один средь их рядов.

Сырой землей покрыта грудь,
      Но ей не тяжело,
И червь, движенья не боясь,
      Ползет через чело.

На то ль он жил и меч носил,
      Чтоб в час вечерней мглы
Слетались на курган его
      Пустынные орлы?

Хотя певец земли родной
      Не раз уж пел об нем,
Но песнь — всё песнь, а жизнь — всё жизнь!
      Он спит последним сном.