Люблю отчизну я, но странною любовью!
‎Не победит ее рассудок мой.
‎Ни слава, купленная кровью,
Ни полный гордого доверия покой,
Ни темной старины заветные преданья
Не шевелят во мне отрадного мечтанья.

‎Но я люблю — за что, не знаю сам, —
‎Ее степей холодное молчанье,
‎Ее лесов безбрежных колыханье,
Разливы рек ее, подобные морям.
Проселочным путем люблю скакать в телеге
И, взором медленным пронзая ночи тень,
Встречать по сторонам, вздыхая о ночлеге,
Дрожащие огни печальных деревень.
‎Люблю дымок спаленной жнивы,
‎В степи ночующий обоз
‎И на холме средь желтой нивы
‎Чету белеющих берез.
‎С отрадой, многим незнакомой,
‎Я вижу полное гумно,
‎Избу, покрытую соломой,
‎С резными ставнями окно.
‎И в праздник, вечером росистым,
‎Смотреть до полночи готов
‎На пляску с топаньем и свистом
‎Под говор пьяных мужичков.