Certaines parties pour violoncelle de Schumann 
l’avaient positivement laissé haletant et étranglé 
par l’étouffante boule de l’hystérie ; mais c’étaient 
surtout des lieders de Schubert qui l’avaient soulevé, 
jeté hors de lui, puis prostré de même qu’après 
une déperdition de fluide nerveux, après une ribote 
mystique d’âme.

Jamais, sans que de nerveuses larmes lui montassent 
aux yeux, il n’avait pu se répéter «les Plaintes 
de la jeune fille», car il y avait dans ce lamento, 
quelque chose de plus que de navré, quelque chose d’arraché 
qui lui fouillait les entrailles, quelque chose 
comme une fin d’amour dans un paysage triste.