Welt, frage nicht die Todentrissenen 
wohin sie gehen,
sie gehen immer ihrem Grabe zu. 
Das Pflaster der fremden Stadt
war nicht für die Musik
  von Flüchtlingsschritten gelegt worden --
Die Fenster der Häuser, die eine Erdenzeit spiegeln 
mit den wandernden Gabentischen
  der Bilderbuchhimmel --
wurden nicht für Augen geschliffen 
die den Schrecken an der Quelle tranken. 
Welt, die Falte ihres Lächelns
  hat ihnen ein starkes Eisen ausgebrannt;
sie möchten so gerne zu dir kommen
um deiner Schönheit wegen,
aber wer heimatlos ist, dem welken alle Wege
wie Schnittblumen hin --

Aber es ist uns in der Fremde
eine Freundin geworden: die Abendsonne. 
Eingesegnet von ihrem Marterlicht
sind wir geladen zu ihr zu kommen
  mit unserer Trauer,
die neben uns geht:
Ein Psalm der Nacht.