C’est Jon, le fils aîné d’Aamund, de Brôte,
celui qui gardait ici jusqu’à présent ;
ils aperçoivent la ferme, tout au loin dans une trouée,
enfoncée dans la montagne escarpée.
Mais Jon est heureux, car il va partir d’ici ;
il a maintenant grandi et va aller faucher.

Son jeune visage est doux et  rond,
ses cheveux blonds serrés autour du front ;
sur ses lèvres pousse un duvet léger et fin,
et ses dents blanches sourient dans sa bouche.
Comme un chevreau, léger, il saute par-dessus troncs et pierres,
et chante à pleine voix, se moquant de tous les maux.

À présent il doit accompagner cette première venue,
lui montrer le chemin et les repères,
afin qu’elle puisse connaître cette lande sauvage
où jamais personne n’a vécu ni bâti.
Elle doit aussi se familiariser avec le nouveau bétail ;
il faut du temps pour que les bêtes s’habituent à l’étrangère.

Ainsi, ils conduisent le troupeau dans le matin clair,
dans un air si pur qu’elle n’en avait jamais vu de pareil ;
c’est comme si talus et collines réconciliés
reposaient dans l’éclat de cette lumière venue du ciel.
Elle boit l’air léger à grandes gorgées
et aspire la vie de ce jour du Seigneur.

Il chante et siffle, conduit le troupeau, et parfois crie,
moitié d’une voix de garçon, moitié d’une voix d’homme, fier et sage ;
Il parle du temps, du vent et du soleil qui brûle,
des montagnes d’ici et de ces paisibles bêtes.
Il raconte mille choses sur chacune d’elles.
Mais il en sait surtout long sur « Dokka », la vache à clochette.

Et libre, joyeuse, comme si elle était chez elle,
elle se laisse gagner par cette douce assurance ;
il n’a pas ce demi-sourire froid
qu’ont ces lourds garçons du village.
Il lui parle simplement, franchement et gentiment ;
le nom de Haugtussa, il ne le connaît sans doute pas.

Il lui montre le rocher des bergers et le ruisseau,
et la longue vallée de Svartedalen, avec sa pierre tournante,
qui parfois se met à tourner, comme si elle avait la vie,
et le versant de Skare, où son grand-père tua le renne.
Et là, dans la fraîcheur d’un vert bosquet de bouleaux,
l’endroit où il y avait autrefois une tanière d’ours.

Plaisantant à moitié, elle demande, s’il y a des trolls ici.
« Oh oui », répond-il, sans la moindre moquerie ;
« il y a sûrement quelque chose dans les creux et sur les hauteurs ;
mais la plupart errent çà et là dans les grands espaces. »
Et maintenant elle découvre que Jon est savant :
il fouille dans sa veste et en sort… un livre.

« Peut-être ne crois-tu pas que de telles choses puissent exister ? »
— un petit air de méfiance passe sur ses lèvres souriantes —
« mais j’en connais plus d’un qui peut fort bien se souvenir
d’avoir vu ces choses-là clairement de ses propres yeux.
Et là, dans ce livre, que j’ai trouvé autrefois,
tu vas voir que cette croyance est vraie. »

Elle a presque du mal à contenir sa joie.
Tous deux s’installent derrière un rocher,
tandis que vaches et moutons passent tranquillement ;
ils peuvent maintenant s’occuper en toute sécurité de leur savoir.
Elle regarde Jon avec des yeux pleins de douceur.
Aujourd’hui, elle sait qu’un garçon peut être son ami.

Il lit dans le livre, noir comme s’il avait été cuit dans la terre,
si facilement et si simplement qu’il en croit à peine ses yeux ;
il y est question de lutins et de trolls, très clairement,
et puisque c’est écrit, cela ne peut pas être inventé.
Elle boit chaque mot et écoute avec attention,
puis rit et s’écrie : « Regarde si ce n’est pas vrai ! »

Ils peuvent maintenant rire et plaisanter tout leur content ;
c’est écrit dans le livre, et Jon y croit !
— Ainsi, joyeux, ils sont assis ensemble sur le talus,
les histoires vont leur train, et personne n’a besoin de se presser.
Ils grignotent ensemble leur repas tiré du sac ;
Jon reste assis, assis encore, et oublie complètement de partir.

Avec étonnement, il entend cette grande déclaration :
si elle promet sincèrement de garder le silence,
elle-même est l’une de ces rares personnes sur terre
qui possède le don merveilleux de voir ce qui est caché.
Il lui donne la main. Il est rempli de respect.
Et tout ce qu’elle raconte maintenant le laisse comme ensorcelé.

Mais le temps passe ; ils doivent penser à l’heure.
Il est déjà tard ; il doit être près de sept heures.
Pour la dernière fois, il salue moutons et vaches
et caresse tendrement la douce « Dokka ».
Puis il doit partir. Elle reste seule là.
— Mais, dès cet instant, Dokka l’avait aimée.