Sicheldünen, ungezählt.

Im Windschatten, tausendfach: du. 
Du und der Arm, 
mit dem ich nackt zu dir hinwuchs,
Verlorne.

Die Strahlen. Sie wehn uns zuhauf. 
Wir tragen den Schein, den Schmerz und den Namen. 

Weiß, 
was sich uns regt,
ohne Gewicht, 
was wir tauschen.
Weiß und Leicht:
laß es wandern.

Die Fernen, mondnah, wie wir. Sie bauen.
Sie bauen die Klippe, wo 
sich das Wandernde bricht,
sie bauen
weiter: 
mit Lichtschaum und stäubender Welle. 

Das Wandernde, klippenher winkend.
Die Stirnen 
winkt es heran, 
die Stirnen, die man uns lieh,
um der Spiegelung willen. 
Die Stirnen. 
Wir rollen mit ihnen dorthin.
Stirnengestade. 

Schläfst du?

Schlaf. 

Meermühle geht, 
eishell und ungehört,
in unsern Augen.