Du dunkelnder Grund, geduldig erträgst du die Mauern.
Und vielleicht erlaubst du noch eine Stunde den Städten zu dauern
und gewährst noch zwei Stunden den Kirchen und einsamen Klöstern
und lässest fünf Stunden noch Mühsal allen Erlöstern
und siehst noch sieben Stunden das Tagwerk des Bauern –:

Eh du wieder Wald wirst und Wasser und wachsende Wildnis
              in der Stunde der unerfaßlichen Angst,
              da du dein unvollendetes Bildnis
              von allen Dingen zurückverlangst.

Gib mir noch eine kleine Weile Zeit:  ich will die Dinge so wie keiner lieben,
              bis sie dir alle würdig sind und weit.
              Ich will nur sieben Tage, sieben,
              auf die sich keiner noch geschrieben,
              sieben Seiten Einsamkeit.

              Wem du das Buch gibst, welches die umfaßt,
              der wird gebückt über den Blättern bleiben.
              Es sei denn, daß du ihn in Händen hast, um selbst zu schreiben.