Zum Ossa sprach der Pelion:
Was ist für ein Klang in den Lüften?
Singt wohl die sterbende Nachtigall?
oder eine verstoßene Houri?

Sechstausend Jahre machten mich grau,
und sechzigtausend Stunden
zehnmal fielen meine Cedern hin,
und meine Felsen verwittern,

doch nie drang solch ein Ton zu mir
vom Thal oder aus der Höhe.
Eine Mutter am Hange steht,
die weint ihr einzig Söhnlein.